城头的局势，开始一点点向着唐军倾斜。

就在吴战带队冲杀到一段相对宽阔的城墙上，准备向下一个箭楼发起冲击时，他的脚步猛地一顿。

前方不远处，一小群高句丽士兵围成一个半圆，护着中间一人，正在做最后的抵抗。被护在中间的，是一位须发皆白、身披老旧却擦得锃亮铠甲的老将军。他手中握着一柄装饰古朴的长剑，虽已年迈，但身姿依旧挺拔，眼神锐利如鹰，挥舞长剑的动作带着一种历经沙场的沉稳与决绝。

几名唐军士兵试图冲上去，都被老将军和他身边最后的亲卫拼死挡下，留下了几具尸体。

吴战举起手，示意手下暂停进攻。他看着那位老将军，看着他染血的战袍，看着他脸上深刻的皱纹和那双燃烧着不屈火焰的眼睛。一种难以言喻的情绪，悄然压过了沸腾的杀意。

老将军也注意到了吴战，这个明显是唐军小头目、眼神格外沉静的年轻人。他停止了挥剑，胸膛剧烈起伏着，用高句丽语，对着身边仅存的几名亲卫说了句什么，声音沙哑却带着不容置疑的威严。那几名亲卫脸上露出悲愤之色，但依旧缓缓放下了武器。

老将军独自一人，持剑而立，目光越过厮杀的战场，投向南方，那应该是高句丽腹地的方向。他深深吸了一口气，仿佛要将故乡的空气都吸入肺中，然后，用一种苍凉而悠远的语调，缓缓吟唱起来。

那不是战歌，也不是咒骂，而是一首……语调古怪，却透着无尽哀思与怀念的童谣。

吴战听不懂歌词，但那旋律，那蕴含其中的、对故土、对往昔宁静生活的深切眷恋，如同无形的锥子，瞬间刺穿了他被血腥和杀戮暂时麻痹的心防。